la llamarada de fuego,
el pensamiento del olvido,
la rabia por lo no vivido ni respirado.
sí, sobre todo la rabia por eso...
la concentración en este momento de este momento...
la poesía no me soluciona ni succiona todo ni nada,
por eso escribo en prosa, libre y loco.
exacto, libre y loco, eso quiero para mí,
huír de la celda del abatimiento de la derrota para surcar mi cielo, no el tuyo, sino el mío...
amanece, oscurce, tic tac, muerte...
PD me duele la cabeza de pensar en poesía, creo que por eso dejé de hacerla.
PD 2 quizás me duela por la resaca del vino de ayer, es probable y posible y certero...
